Il était une fois…

Il est chaque matin où je me réveille d’un long sommeil. Où je sens encore sur moi les salves rédemptrices de la nuit qui vient de rendre son dernier souffle. Sur ma peau glissent les rondeurs de l’aurore qui m’appellent à ce jour nouveau. Je prévois ma journée, m’engageant en des plans déitifesques qui plus grands encore que leur nom m’entraîneront je l’espère sur les chemins de la liberté. Là où la noirceur des pièces de la maison est encore présente, j’allume une lumière éclairant ce visage que je ne crois plus être miens. Je sors au beau milieu de l’ennui. Je me régidifie et acclame les applaudissement qui ressemblent à des picements d’un coeur qui bat de plus en plus vite. Grandeur et décadence sont mon lot quotidien. Espoir et grandilocence sont ses frères. Si j’émets le souhait que ce que ces 24 heures vont me donner, j’en arrive toujours au firmament d’une déception hors du temps. Comme si le remontoir de mes désirs s’étaiet arrêté sur l’aiguille de la frustration égrainant mes dernières suffocations du certainement à une fumée mentale trop présente. Rentrant au plus profond de mon être, je sais que la vie n’attend rien de moi. Pourtant, je me bats continuellement contre cette propension à croire que je suis le maître du jeu. Les règles établies éteignent les derniers espoirs que j’avais mis en la froideur évidnte d’une trop grande certitude. J’ai misé et j’ai perdu. Je me suis égaré au milieu d’une histoire dont je n’étais pas le héros mais bien le spectateur d’un piètre jeu auquel je n’avais pas spécialement envie de jouer. La page du livre jaunie par le temps me rappelle à ce moment présent. La plume n’attend que son chef d’oeuvre. L’artiste est prêt à rentrer en scène. Le scénario peut enfin s’écrire.

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