Qu’est-ce qui est important ?
Qu’est-ce qui nous rend vivant ?
Pour certains c’est consommer.
Pour d’autres c’est se réaliser.
S’entraider, se dépasser, être au sommet de l’échiquier.
On cherche toujours à devenir.
On cherche toujours à atteindre.
A être quelqu’un d’autre.
A amasser plus de connaissances.
A changer, à grandir.
On est jamais rassasié.
On a toujours faim.
Jusqu’à l’écoeurement.
J’ai consommé,
Comme tout le monde,
Je me suis enivré,
De tout cet être,
A jamais insatisfait par ce qu’il avait.
J’ai cherché autre chose,
A devenir un autre homme,
Plus aimant,
Plus attentionné,
Plus réalisé,
Alors je sui tombé,
Dans le gouffre de la spiritualité.
Je me suis senti tout autre,
Plus important que les autres,
Moi je réalisais un chemin,
J’essayais d’être un autre homme.
Quel orgueil de se croire plus important,
Que les autres gens.
Car en vérité,
Je n’ai pas cessé de consommer.
J’ai juste bifurqué,
Je me suis engagé sur une autre allée.
Mais la donne n’a pas changé,
Je suis toujours tétanisé,
Par la vie,
Par les gens,
Par ma vie,
Par moi tout simplement.
Pourquoi croire,
Que quelque chose,
peut être plus important.
A quoi bon être différent,
Si on ne parvient déjà pas à être,
Ce que l’on est,
Profondément.
Tout cela m’est inutile,
Je le sens,
Tout cela est sans raison,
Sans fonction,
Juste un moyen,
De m’évader.
Mais la prison est grande,
Les cellules nombreuses,
Et à force de croire que l’on est au dehors,
On cesse de regarder au dedans.
Qu’y a-t-il finalement de plus important,
Que d’être ici à partager,
A vec vous,
Cet instant.
Qu’y a-t-il de mieux,
De plus judicieux,
A faire en ce moment.
Et pourtant,
il n’existe pas ce contentement,
On en a jamais assez,
Jusqu’à l’écoeurement.
Parce que la peur,
Est plus forte que la vie,
Parce qu’on a besoin de toujours plus avoir,
Mais aussi,
De toujours plus être,
Au lieu de juste accepter ce moment,
De se sentir vivant,
Tout simplement.

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