Le poète

Il tient sa plume,
Comme on regarde la lune,
Il vit dans les nuages,
Comme ses héros au fil des pages.

Au travers de ses mots,
Il nous abreuve de ses maux,
A la croisée d’un chemin,
Il nous délivre son parchemin.

Il rêve dans les étoiles,
Se défait de tous ses voiles,
Il laisse voguer son imagination,
Pour nous émerveiller de sa passion.

Il a chassé sa raison,
Il se découvre sous toutes ses saisons,
Il a décidé d’ouvrir son coeur,
Pour y donner plus de valeur.

Au plus profond de ses entrailles,
Il se délivre de ses failles,
Dans sa religiosité,
Il fait éclore sa divinité.

La vie l’a fait l’a amené à couché,
Tous ces verbes qu’il a conssenti à violer,
L’éternel est son missel,
La farandole sa ritournelle.

Il n’a pas d’âge,
Il ère au milieu de ses paysages,
Il met les fleurs en fête,
Simplement, il est poète.

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